La fotografo con diligenza, anzi no— con un nostalgico rimpianto preventivo per quello che’ fra quanche mese gia’ non ci sara’ piu’— e quindi mi spingo sempre oltre a ritrarla, cammino per ore in quei quartieri sconosciuti, oltre le coordinate canoniche del turistico gradimento, in quelle strade che presto saranno preda della prossima esplosione trendy-- me ne godo ogni scalcinato palazzo, ogni arrugginita scala-anti incendio ogni facciata di mattoni rossi, ogni porta diroccata— perche’ so che presto queste strade diventeranno richiamo di gente danarosa, vuota, indistinguibile e modaiola. Una citta’ che si rigenera senza rimpianto la mia, che si abbandona alla logica futurista e spesso, nascondendo le lacrime si lascia trascinare dalle aspettative dall’inesorabile incedere del progresso --- In realta’ amo Manhattan perche’ e’ la piu’ anacronistica delle realta’ metropolitane che conosca, dove la somma di tutti i valori del modernismo, sono davanti ai tuoi occhi se solo ti soffermi e sai guardare- E cosi’ passeggi fra i vecchi tenaments, di yorkville, le case degli operai, le birrererie, i vecchi insediamenti irlandesi e tedeschi le strade degli Italiani, dove le vecchie cantine stanno diventando loft, dove le fornaci lasciano il passo ai condo, edifici spregiudicati, fatti apposta per i turisti abitativi, indifferenti residenti part-time, attratti dalla luminosita’ dei piani alti e le convenienza del dollaro basso- La vedi cambiare, sotto gli occhi, prima va via il vecchio barbiere, poi sparisce il corniciaio, il piccolo palazzo si svuota di carattere e in una settimana cade a terra , lasciando una ferita colmata in breve tempo dal tempestivo rifulgere di un palazzo nuovo, costoso, antisettico, comodo e anonimo—Un processo irreversibile, mi spiegano gli urbanisti che per questo mi intrisce e mi addolora me, come il mio vicino Woody Allen custode di una New York agonizzante ma che ancora percorre in bicicletta , suona il campanello della sua “Bianchi” prima di ogni incrocio, che indossa solo cappotti e passeggia a braccetto della moglie tutte le mattine nel parco, che ti sorride chinando la testa con un cenno e —combatte una battaglia contro l’urbanizzazione selvaggia della nostra Manhattan, sapendo di perdere ma senza arrendersi mai. Non ha sopreso nessuno il crollo della gru sulla cinquntunesima strada, non sorpende ma fa molto male, come la morte di quegli innocenti, vittime ululanti improgionate dalle macerie, mentre troppo tardi sopraggiungevano le sirene della modernita’.
Maria Luisa Rossi-Hawkins Copiright, tutti i diritti riservati.
Guardo sempre in basso quando l’aereo si solleva, e il ricordo del mio soggiorno si dissolve in aria come il fumo che si lascia indietro il motore del 767 mentre si proietta verso l’Atlantico. Non ho visto tutti e come al solito socchiudo gli occhi pensando a tutti quelli che invece ho incontrato—a pranzo solo noi, a cena per parlare anche con gli altri, al lavoro, al baretto squallido, in trasmissione, in quel posto dove andavamo sempre e che non e’ piu’ lo stesso.. in un posto che hanno appena aperto e che non conosci, per un caffe’ che tanto uno cosi’ li’ non lo trovi, per una insalata che tanto mangi solo quella, a Milano per il pomeriggio che da quando sei a New York non ci vieni piu’, solo un secondo che ti devo far vedere una cosa, magari la prossima volta che questa volta non ce la faccio —le voci si sovrappongono e i giorni svaniscono, i progetti si affastellano e la testa e’ piena di chi ho potuto abbracciare—l’Atlantico avanza plumbeo e minaccioso e dall’altra parte New York mi attende-- ripercorrendo il tragitto per l’ennesima volta le avvicino ancora l’una all’altra la mie realta’ fatte di due luoghi cosi’ diversi, cosi’ distanti, cosi’ stranamente imprescindibili.--Bentornati a New York, gelida, sfolgorante cosi' dolcemente domestica e da domani.... back to buinsness
Erano mesi che non facevo una corsa cosi'-- una esplosione di energia, sostenuta e disordinata, seguendo le note di Springsteen e ogni snodo del parco, ancora ghiacciato ma pronto ad esplodere alla prima distrazione dell'inverno .-In citta' e' difficle sentire altro, e' difficile sfuggire i resoconti e le opinioni che sgorgano sponanee su questa vicenda incredibile che ha portato alle dimissioni del governatore dello stato. Cosi' quando mi sono trovata di fronte a casa sua ho riso da sola, come sempre mi succede quando mi sorprendo a soprendermi.--Ho alzato lo sguardo verso la torre modernissima, orribile palazzo sulla 5th Avenue, che si erge preopotente nella piu' bella zona di Manhattan. Il brutto mi intristisce, proprio come questa vicenda per la quale provo una particolare riprovazione, non per i suoi risvolti morali ma per il ludibrio alla quale una cosa cosi' seria sara' sottoposta nei giorni e nei mesi futuri. Per questo non perdono Spitzer, che ho rispettato e sostenuto nel suo difficile mandato di governatore a New York. Non lo perdono come non perdono Hillary Clinton per aver fatto di queste elezioni un contesto di popolarita', una gara costosa fatta di spot, una fiera inconcludente di vanita' malcelate a discapito di un partito che dice di amare ma che ha sempre bruciato ogni categoria che l'ha sostenuta-- quando la posta in gioco e' cosi' alta la ragion di stato deve poter prevalere sui propri istinti, e sulle proprie velleita'-- ma spesso non e' cosi' -- Per Clinton, frenata ancora una volta dagli elettori in Wisconsin e poi in Mississippi, la stada continua ad essere in salita, per Spitzer invece e' tutta in discesa, un tracollo prevedibile per chi invece ha bruciato la sua credibilita' sistematicamente con ogni appuntamento galante mentre si candidava a moralista nazionale. E' fragile la politica, mi ha detto la madre del mio amico Douglas questa mattina, lei grossa personalita' poltica di Washington lo sa bene, l'unica cosa che ti devi ricordare-- no matter what -- e' di non bruciare mai i ponti che ti hanno traghettato verso il successo---altimenti, almeno qui, e' la fine.
